дойдя до дна - начинай бурить
Внезапно снова захотелось подолгу рассказывать себе истории, перед сном и не только. Крутить собственное кино в голове, что-то придумывать и погружаться в собственный мир. Наверное, это зима так влияет: летом хватает внешних раздражителей, загружаться внутренними не досуг. И вообще, если летом и прёт на деятельность, то отнюдь не умственную, как минимум хорошо получается работать руками (а также ногами, гуляя по лесам). Но осенью и зимой как раз получается придумывать.
Только придумывание моё по-прежнему не продуктивно. Я уже сама не особо верю, что когда-нибудь напишу - во всяком случае, именно про этот мир и этих персонажей. Поскольку, во-первых, как доходит до дела - выясняется, что руками работать у меня всё равно получается лучше, головой же не могу себя заставить. Не могу сосредоточиться.
Во-вторых, эта вечная недосказанность. Эта постоянная нехватка деталей, эти белые пятна, с которыми я не знаю, как бороться. Не дотягиваю. Канал, через который оно приходит, открывается не часто и не до конца. Он подразнит немного, а потом сразу закрывается. Мозгами я не умею. В итоге даже имена всем придумать не могу, и географических названий у меня почти нет. Плюс нет некоторых моментов, а моменты весьма важные.
Может, я просто слишком уж гружусь мнимыми обоснуями. Слишком боюсь их, этих обоснуев. Вот сделаю всё не так, а они потом придут и будут меня убивать. Морально. Я же много раз видела, как публика опускает и разносит в общем-то хорошие вещи. И почему эта публика всегда такая злая? Пропадает сначала желание с кем-то чем-то делиться, а потом и вовсе что-то творить.
Но иногда так хочется всё же взять и что-нибудь написать.
Только придумывание моё по-прежнему не продуктивно. Я уже сама не особо верю, что когда-нибудь напишу - во всяком случае, именно про этот мир и этих персонажей. Поскольку, во-первых, как доходит до дела - выясняется, что руками работать у меня всё равно получается лучше, головой же не могу себя заставить. Не могу сосредоточиться.
Во-вторых, эта вечная недосказанность. Эта постоянная нехватка деталей, эти белые пятна, с которыми я не знаю, как бороться. Не дотягиваю. Канал, через который оно приходит, открывается не часто и не до конца. Он подразнит немного, а потом сразу закрывается. Мозгами я не умею. В итоге даже имена всем придумать не могу, и географических названий у меня почти нет. Плюс нет некоторых моментов, а моменты весьма важные.
Может, я просто слишком уж гружусь мнимыми обоснуями. Слишком боюсь их, этих обоснуев. Вот сделаю всё не так, а они потом придут и будут меня убивать. Морально. Я же много раз видела, как публика опускает и разносит в общем-то хорошие вещи. И почему эта публика всегда такая злая? Пропадает сначала желание с кем-то чем-то делиться, а потом и вовсе что-то творить.
Но иногда так хочется всё же взять и что-нибудь написать.
