дойдя до дна - начинай бурить
на завтра надо учить пакт о правах человека. Вернее, не совсем учить, а делать т. н. "обратный перевод", но зная нашу преподессу - это может быть вполне равноценно, и мозги кипят зверски. Посему решила немного отвлечься, залезть сюда вот... А потом дочитаю оставшиеся две страницы.
Утром я достала со шкафа и расчехлила свою канадскую гитару - после того, как избавилась от двух остальных, появилась возможность хранить её в чехле на шкафу, не спотыкаясь о неё, не украшая её царапинами и сколами без причины. Захотелось попеть, в кои-то веки. После почти бессонной ночи со второй частью Левин, оторваться от которой я не смогла пока не отрубилась, душа пела - да. Пела о море. Те старые дивнючьи песенки, которые я когда-то с упоением наигрывала а также - впервые за долгое время - тексты Мёрки.
Хотя не пою я давно уже... В какой-то момент петь мне стало просто нечего: поняла, что менестреля из меня не получится, талант к стихосложению ушёл по-английски, а бесконечно восхищаться чужим - надоело. К тому же, голос у меня слабый. И не поставленный, хотя слух хороший - мелодии воспроизвожу точно (доводилось встречать людей, которые реально не попадали ни в одну ноту). Может, я его ещё и посадила отсутсвием тренировок - но слабый он, слабый и тихий. Я могу внушительно кричать, могу возмущаться и орать или выступать перед аудиторией, но петь не выходит. Хотя когда-то выходила на сцену... Заниматься серьёзно - некогда, нет времени, нет денег, нет возможности охватить всего-всего, что интересует.
И я это дело оставила в приступе дикого заглюка, с этой болью, когда хочется написать красивый проникновенный текст, что-то просится наружу - но не выходит. Получается всякая чушь.
А сегодня попела немного. Только чтобы убедиться: голос мой по-прежнему слаб, даже слабее без тренировок. Сама придумываю мелодию - и не вытягиваю её как дОлжно. И тексты всё те же... А Мёрки уже не напишет мне новых. И я опять её вспоминала, скучала по ней... Сейчас бы нам снова нашлось о чём поговорить.
Даже любопытно стало: а что, если взять-таки хоть несколько уроков вокала и посмотреть, что получится?
Но это просто мысли, не обязывающие к исполнению.
И о поэзии. Тролль сказал: а зря ты это дело бросила, у тебя хорошо получалось. Но я его не бросала - оно бросило меня. Когда я писала - мне в голову просто вдруг приходили строки и я их записывала. И почти не думала, не работала рационально. А потом это ушло. И тут уж я не могу себя пересилить, не могу работать и добиваться. В рисовании можно сидеть и тренироваться, и добиться чего-нибудь таким образом, тут же - нет. Я пыталась что-нибудь измыслить: взять идею, начвать развивать её, подбирая рифму... Не выходило. Получалась просто чушь, откровенно высранная, а вовсе не душевное слаженное произведение. И так, и этак... Получалась глубокая депрессия, боль и обида, потом - жгучая зависть к тем, кто может. Чужими работами исренне восхищаться у меня не получалось. И это стало невыносимо. Я не выдержала и сломалась.
Говорят, некоторые начинают писать стихи после какого-то сильного и яркого переживания, под воздействием впечатлений. Не даром же так много юных поэтов-сопливых романтиков, в первый раз влюбившихся. Я впервые попробовала в 14 лет. Я никогда не влюблялась в людей - а вот в идеи, миры и образы ещё как. Большинство чужих стихов мне неинтересны и не поянтны именно потому, что они - о любви к другому человеку, что они её воспевают.
Утром я достала со шкафа и расчехлила свою канадскую гитару - после того, как избавилась от двух остальных, появилась возможность хранить её в чехле на шкафу, не спотыкаясь о неё, не украшая её царапинами и сколами без причины. Захотелось попеть, в кои-то веки. После почти бессонной ночи со второй частью Левин, оторваться от которой я не смогла пока не отрубилась, душа пела - да. Пела о море. Те старые дивнючьи песенки, которые я когда-то с упоением наигрывала а также - впервые за долгое время - тексты Мёрки.
Хотя не пою я давно уже... В какой-то момент петь мне стало просто нечего: поняла, что менестреля из меня не получится, талант к стихосложению ушёл по-английски, а бесконечно восхищаться чужим - надоело. К тому же, голос у меня слабый. И не поставленный, хотя слух хороший - мелодии воспроизвожу точно (доводилось встречать людей, которые реально не попадали ни в одну ноту). Может, я его ещё и посадила отсутсвием тренировок - но слабый он, слабый и тихий. Я могу внушительно кричать, могу возмущаться и орать или выступать перед аудиторией, но петь не выходит. Хотя когда-то выходила на сцену... Заниматься серьёзно - некогда, нет времени, нет денег, нет возможности охватить всего-всего, что интересует.
И я это дело оставила в приступе дикого заглюка, с этой болью, когда хочется написать красивый проникновенный текст, что-то просится наружу - но не выходит. Получается всякая чушь.
А сегодня попела немного. Только чтобы убедиться: голос мой по-прежнему слаб, даже слабее без тренировок. Сама придумываю мелодию - и не вытягиваю её как дОлжно. И тексты всё те же... А Мёрки уже не напишет мне новых. И я опять её вспоминала, скучала по ней... Сейчас бы нам снова нашлось о чём поговорить.
Даже любопытно стало: а что, если взять-таки хоть несколько уроков вокала и посмотреть, что получится?
Но это просто мысли, не обязывающие к исполнению.
И о поэзии. Тролль сказал: а зря ты это дело бросила, у тебя хорошо получалось. Но я его не бросала - оно бросило меня. Когда я писала - мне в голову просто вдруг приходили строки и я их записывала. И почти не думала, не работала рационально. А потом это ушло. И тут уж я не могу себя пересилить, не могу работать и добиваться. В рисовании можно сидеть и тренироваться, и добиться чего-нибудь таким образом, тут же - нет. Я пыталась что-нибудь измыслить: взять идею, начвать развивать её, подбирая рифму... Не выходило. Получалась просто чушь, откровенно высранная, а вовсе не душевное слаженное произведение. И так, и этак... Получалась глубокая депрессия, боль и обида, потом - жгучая зависть к тем, кто может. Чужими работами исренне восхищаться у меня не получалось. И это стало невыносимо. Я не выдержала и сломалась.
Говорят, некоторые начинают писать стихи после какого-то сильного и яркого переживания, под воздействием впечатлений. Не даром же так много юных поэтов-сопливых романтиков, в первый раз влюбившихся. Я впервые попробовала в 14 лет. Я никогда не влюблялась в людей - а вот в идеи, миры и образы ещё как. Большинство чужих стихов мне неинтересны и не поянтны именно потому, что они - о любви к другому человеку, что они её воспевают.
-
-
07.12.2008 в 20:28Я так пишу свою прозу, но эти переживания в моём случае очень тяжёлые, труднопреодолимые и болезненные. Может, пытаюсь так дистанциироваться от своих переживаний. Может, так изливаю свою боль, потому что с определённого момента мне стало очень трудно делиться своими проблемами с окружающими.