дойдя до дна - начинай бурить
Всё новое - это хорошо забытое старое.
Вот и мой новый бумажный дневник - просто книжечка, наполовину исписанная стихами в те времена, когда я ещё могла их писать. Теперь - не могу, посему книжечка лежит без дела. Так почему бы не исписать её до конца? К слову, та же судьба в своё время постигла первый такой сборник, но в нём просто было много раннего, сырого и очень-очень личного - не хотелось давать другим почитать.
А вот воскресное утро я провела за чтением содержимого последней. Есть вещи, которые сейчас кажутся слишком уж наивными, вызывают улыбку и делают глаза квадратными - "это я написала???", но есть и вполне неплохие, которые по-прежнему мне дороги как собственные любимые творения...
Пожалуй, начну понемногу выкладывать такие. Все они когда-то уже появлялись в моём дневнике, но старый канул в бездну ещё два года назад, и аудитория успела поменяться основательно. Не думаю, что многие это помнят, что скажут - "сколько можно выкладывать одно и то же?" Хочется как-то где-то обнародовать.
Например, вот.
ничего этого не было, это я сама придумала от недостатка реальных переживаний
Серой пылью асфальта
В мир идёт моя грусть...
Я с тобой не прощаюсь,
Я однажды вернусь.
Только дым сигареты
Застилает глаза,
Выданы все секреты -
Нет дороги назад.
И бегут в моём теле,
Круг за кругом текут
Реки крови по венам,
Мои мысли не врут.
Я уже улетаю
Догонять свою грусть,
Я в закате растаю,
Но однажды вернусь.
Для меня нет препятствий
В небе этой ночи,
Не придёт на зов счастье,
Нет, кричи - не кричи.
Я люблю тебя сердцем,
Я люблю этой песней,
Приходящей весной...
Я люблю серой пылью,
Я устала мечтать,
Расправляются крылья,
Чтобы ветер забрать.
И бегут по асфальту
Чьих-то песен следы,
Первый дождь нам оставил
Только лужи воды.
Унеси меня, ветер,
Забери мои сны,
Я люблю тебя небом
Приходящей весны.
Или вот - из того же цикла - "Город Пыли". В нём всего 2 стихотворения. было ещё одно, но оно того не стоит...
Люди - они как звери...
Нет, даже хуже.
Толпою ломятся в двери...
Ветер бежит по луже,
Мчится вперёд, огибая,
Листья, бумагу сносит,
Город. Дикая стая.
Кто нас с тобою спросит?
Вот и мой новый бумажный дневник - просто книжечка, наполовину исписанная стихами в те времена, когда я ещё могла их писать. Теперь - не могу, посему книжечка лежит без дела. Так почему бы не исписать её до конца? К слову, та же судьба в своё время постигла первый такой сборник, но в нём просто было много раннего, сырого и очень-очень личного - не хотелось давать другим почитать.
А вот воскресное утро я провела за чтением содержимого последней. Есть вещи, которые сейчас кажутся слишком уж наивными, вызывают улыбку и делают глаза квадратными - "это я написала???", но есть и вполне неплохие, которые по-прежнему мне дороги как собственные любимые творения...
Пожалуй, начну понемногу выкладывать такие. Все они когда-то уже появлялись в моём дневнике, но старый канул в бездну ещё два года назад, и аудитория успела поменяться основательно. Не думаю, что многие это помнят, что скажут - "сколько можно выкладывать одно и то же?" Хочется как-то где-то обнародовать.
Например, вот.
ничего этого не было, это я сама придумала от недостатка реальных переживаний
Серой пылью асфальта
В мир идёт моя грусть...
Я с тобой не прощаюсь,
Я однажды вернусь.
Только дым сигареты
Застилает глаза,
Выданы все секреты -
Нет дороги назад.
И бегут в моём теле,
Круг за кругом текут
Реки крови по венам,
Мои мысли не врут.
Я уже улетаю
Догонять свою грусть,
Я в закате растаю,
Но однажды вернусь.
Для меня нет препятствий
В небе этой ночи,
Не придёт на зов счастье,
Нет, кричи - не кричи.
Я люблю тебя сердцем,
Я люблю этой песней,
Приходящей весной...
Я люблю серой пылью,
Я устала мечтать,
Расправляются крылья,
Чтобы ветер забрать.
И бегут по асфальту
Чьих-то песен следы,
Первый дождь нам оставил
Только лужи воды.
Унеси меня, ветер,
Забери мои сны,
Я люблю тебя небом
Приходящей весны.
Или вот - из того же цикла - "Город Пыли". В нём всего 2 стихотворения. было ещё одно, но оно того не стоит...
Люди - они как звери...
Нет, даже хуже.
Толпою ломятся в двери...
Ветер бежит по луже,
Мчится вперёд, огибая,
Листья, бумагу сносит,
Город. Дикая стая.
Кто нас с тобою спросит?
-
-
14.10.2008 в 15:20