Она запылилась. Я очень давно не прикасалась к струнам - но не могу с концами убрать её на шкаф, ибо не хочу просто так признать, что отказалась от неё.
Возможно, когда-то у меня неплохо получалось. Только в какой-то момент показалось - идти мне здесь некуда. Я не могла писать собственных песен, как ни старалась, а чужие надоели. Чужие вызывали лишь зависть... Все же потуги, попытки всё-таки написать свои, оставляли боль и какую-то несуразную писанину - ничего кроме.
Человек, который подарил мне свои прекрасные, ушёл из моей жизни, не попрощавшись толком - после этого петь их расхоткелось совершенно.
И так она пылилась в углу всё это время.
А вчера я стёрла с неё пыль, вспомнила всё это...
Даже попыталась что-то спеть, хотя голос у мня уже не тот. Он и был-то всего ничего, стал же ещё меньше...