Не, ну что за херь-то.
Пусть меня отпустит.
Пусть меня уже наконец отпустит.
А то вчера к ночи из меня вполне можно было делать томатный сок. Это был бы самый грустный сок в мире, употребление которого опасно для здоровья: рискуете заразиться вселенской скорбью.
Почти четыре дня нестерпимо болела голова и внутри это тяжёлое, которое вечно мешает нормально жить. А мама сказала: "всё ясно, тебе просто скучно". Скучно мне, ага. Так скучно, что надо поплакать. Тогда, авось, станет весело. Уж лучше бы молчала, всё-то про всех знает, грёбаная просветлённая.
С рождеством, бля.